Encore une fois. Il recommençait. Encore une fois. Une fois insignifiante parmi tant d'autres, une goutte d'eau de plus au vase déjà à un tiers rempli.

Il s'oubliait.

Il était avachi contre le bois froid du comptoir, sa main tremblante resserrée autour d'un verre à moitié vide, moitié plein, émettant à quelques instants des tintements lorsque les cubes de glace qu'il contenait s'écroulaient l'un sur l'autre. Seul en cette nuit glacée, toujours emmitouflé dans son manteau sombre, seul dans cette pénombre à peine dissipée par la faible lueur des lampes constituant cette cave miteuse au nom oublié. Le vrombissement du ventilateur accroché au plafond restait relativement silencieux, son hélice continuant son manège aussi doux que frénétique, continuant à éventer avec désespoir le corps brûlant d'un buveur de liqueurs invétéré et le visage presque émacié d'un patron essuyant machinalement deux trois chopes de bière poussiéreuses avec un torchon usé, le regard vide. Charles, dans un geste presque robotique, découragé, porta à nouveau le récipient à ses lèvres empestant déjà l'alcool à des kilomètres. Le liquide frais, refroidi par les glaçons, s'écoula dans sa bouche et, comme si une allumette en contact avec de l'huile venait d'être craquée, sa gorge prit immédiatement feu dès que la liqueur descendit jusqu'à son œsophage.

Il sourit d'aise. Une délicieuse saveur aigre-douce s'installant dans son palais. Que du bonheur. Puis son rictus s'évanouit. Et ça brûle, ça brûle, ça flambe, ça se calcine. Curieusement, c'était lancinant. Il déglutit et avala cette substance amère en grimaçant presque de dégoût, l'incendie s'installant finalement dans ses entrailles. Sa nuque retomba mollement une fois que sa pomme d'Adam redescendit. Le manège continuait. Les aiguilles de l'horloge trônant au dessus de la tête du barman, piliers de son monde ombrageux, continuaient à avancer inlassablement, dépassant les secondes, les minutes, les heures ; ses journées en dépendaient. Plus il entendait ce tic tac incessant, plus ces heures lui semblaient précieuses. Ce qu'il restait de sa vie en dépendait. Le temps le pesait et son cliquetis était mordant, le rongeant depuis sa naissance, le consumant à petit feu.

▬ J'ai envie de chialer.

Tu maugrées ces quelques mots sans attirer l'attention de ton interlocuteur qui n'abandonne pas son attitude monocorde, enroulant son tissu autour d'un autre verre impeccable. Personne ne t'écoute. Lui est habitué à tes délires, tes crises, tes monologues incessants ; il en a vu de partout de vieilles épaves de ton genre.

T'es vraiment qu'un con, Charles. Honnêtement, même-toi tu le reconnais, tout le monde le reconnaît, ce n'est plus un secret pour tout le monde. T'es qu'un ramassis de défauts qu'on ne peut pas nier, une poupée de chiffon traînée sans pitié sur le gravier, clouée au mur, t'as l'air de rien : t'es juste une charogne en pleine décomposition et tu continues à te putréfier. Parce que depuis le début, tu es un damné. Depuis ta précédente existence, tu étais prédestiné à être profondément maudit par Noctem. Ta vie devait être de la pure merde, le trou du cul du monde dont personne n'en avait rien à foutre. Tu détestes les gens et eux n'en peuvent plus de tes actions répétitives, tes mots puants, suant la mort, le dégoût, la douleur. Tes déprimes et tes idées de suicide, tu sais parfaitement bien que ça saoule les gens. Autant que toi tu es saoulé par leur présence, leurs bouches qui remuent sans cesse, leurs mouvements ; vos sentiments restent tout à fait réciproques. L'amabilité n'est pas ton apanage, quoiqu'on en dise.

Tu t'en mords les doigts. Un rire nerveux s'échappe de tes lèvres, faisant lever les yeux du barman qui repose une énième chope avant de s'en saisir d'une autre. C'est juste un automate sans aucune émotion, répétant les mêmes gestes depuis des heures. Ça va faire combien de temps qu'il récure inlassablement des verres déjà propres ? Au fond, t'en sais rien, tu ignores où étaient placées les aiguilles de l’horloge quand t'as posé tes fesses sur une des chaises de cet endroit moisi.

Le tintement clair et aigu d'une clochette le ramena à la réalité et, au même instant que le seul être qui fût avec lui, ils firent pivoter leur tête pour apercevoir le nouvel arrivant qui refermait la porte derrière lui.

▬ Alexi.

Que tu murmures dans un souffle court, répandant ton haleine âcre dans l'atmosphère. Ta vue est trouble, mais tu es capable de reconnaître cette chevelure blonde à des kilomètres. Et tu voudrais esquisser un bref sourire à son adresse, tout en sachant qu'il ne sera pas bien différent de ceux que tu arbores habituellement. Mais tes muscles faciaux lâchent l'affaire. Tu n'as plus la force. Tes iris foncés, quasiment rubiconds, se contentent de darder le blond d'un regard inquisiteur. Tu attends qu'il s'installe à tes côtés, puis tu t'intéresses vaguement aux aiguilles du bourreau qui te torture depuis que tu es là. Elles indiquent fièrement vingt-trois heures moins dix. Un soupir factice, vide d'émotion.

▬ T'es à la bourre.

Voix pâteuse, rauque, noyée dans le liquide alcoolisé. Un grincement désagréable en cette nuit paisible, que seul le hurlement du vent avait le droit de troubler. D'un geste las, Charles passa une main contre son visage, massant ses joues brûlantes, puis releva mollement les mèches ébène retombant sur son visage, fixant le fond de son verre dont il n'en restait plus que le quart.

▬ Parce que tu vois, je suis déjà complètement éméché.

C'était des malades. Tous les deux. Ces deux silhouettes assises l'une à côté l'autre ; l'une à la chevelure sombre, courbée comme un vieillard contre le comptoir et l'autre, aux cheveux cent fois plus clairs, venant à peine d'entamer son premier verre de la soirée. Ils étaient tous les deux des malades.

Il avait toujours vu ça comme une réalité. C'était indéniable. Une réalité fatale qu'il avait appris à accepter, qu'il voyait arriver et accueillait sans esquisser une seule grimace. Charles était un désabusé dont les choses le plus incongrues ne pouvaient plus l'atteindre, aussi invraisemblables et folles furent-elles. Ça s'encrait profondément dans son esprit, naturellement, des clous qui s'incrustaient un à un dans son cerveau enfumé, des plumes qui gravaient à l'encre ses expériences dans son épiderme, un fouet claquant contre son dos pour le couvrir de cicatrices qui avaient peine à se refermer et se cicatriser entièrement. Son petit corps cireux, sans aucune vigueur, son âme creuse, sa conscience éraillée, étaient flagellés de toute part, dans le moindre recoin, la moindre parcelle de peau. Et un coup de fouet de plus, de moins, quelle importance pour lui ? Aucune. Charles s'empiffrait sans cesse de morphine, peu importe sa forme, pour éviter de sentir le poids lourd qui pesait sur tout ce qui constituait sa machine, que ce soit sa chair ou son esprit. Il avait ce besoin constant de se droguer. Et malgré tout, ça continuait à le faire crever.

▬ Assez éméché pour me laisser t'embrasser ?

Il lâcha un rire, son regard affaibli tourné vers le blond. Oh, qu'il est adorable Raskolnikov, à te demander presque une autorisation pour passer ses lèvres sur les tiennes, tu en es presque attendri. Honnêtement. Tu aurais dû perdre immédiatement ton sourire et le fixer d'un air rogue, voire dégoûté.

▬ Bien sûr, Alexi. Bien sûr. Je ne m'en souviendrai pas le lendemain, après tout. Tu sais que je ne m'en souviens jamais ? Pourtant, ça me revient en tête une fois que j'ai bu, que je suis défoncé. Comme si deux personnes distinctes habitaient le même corps. Je dois être un brin schizo. Ou avoir des troubles bipolaires, je sais pas. Je pense bien que je suis plus très sain d'esprit pour faire pire que des monologues.

Et ça le rendait littéralement fou. Porter en permanence un masque a ses conséquences, Charles et tu en es parfaitement conscient. Mais tu te refuses de l'abandonner, peu importe les reproches, parce que t'es plus têtu qu'une mule depuis ta venue au monde. T'as jamais laissé transparaître tes véritables émotions et sentiments sans être sous l'effet de tes paradis artificiels. Sans être sous l'effet d'Estelle ni de Judith. Un jour, tu finiras par faire déborder le vase. Tu feras une overdose de tout ce qui t'accroche à ce monde que tu exècres. Une overdose d'alcool, de drogue, de sexe, de spleen, d'amour. Un jour, ils envahiront tous ensemble ton corps pour te faire exploser de l'intérieur et que tu répandes tes organes pourris de part et d'autre. Et ça encore, tu le sais.

On dit que tu n'es plus trop toi-même quand t'es ivre ou que tu planes sur ton nuage rose. C'est vrai, c'est faux. C'est vrai, car tu ne rejettes plus les hommes que tu repousses d'habitude avec véhémence quand tu ne l'es pas. Dont ce pauvre Christian à qui tu ne veux pas laisser une seule chance de te donner plus qu'une étreinte. C'est faux, parce que t'as cette fichue impression de mieux te connaître, de mieux te comprendre quand tu l'es. Parce que ton cerveau devient une effusion de pensées brûlantes qui ne te reviennent pas le matin ; des pensées qui surgissent, se mélangent, explosent, puis qui s'effritent. Ton sourire vide et insensé est figé vers Stas et tu gardes les yeux mi-clos, attendant le contact.

Le dernier glaçon de ton verre fond dans le whisky, sous la chaleur de ta paume. Le goût a dû s'estomper et devenir encore plus dégueulasse, mais l'alcool ne fond pas, le poison qui te gangrène restera efficace quoiqu'il arrive. Tu t'en mords les doigts. Bientôt tu vas vomir sur la chemise du premier venu et ce quelqu'un sera probablement ton compagnon. Pauvre, pauvre Alexi.

▬ Dis-moi Lexi,

Il s'accouda sur le comptoir, la joue dans sa paume libre, alors que le barman s'était éclipsé dans sa réserve, jugeant mieux de laisser seuls ces deux énergumènes peu scrupuleux qui se roulaient des pelles devant lui.

▬ Toi aussi, tu as déjà voulu qu'un jour tout t'appartienne rien qu'en le souhaitant ?

Tu souris d'un air enfantin, presque rêveur en lui demandant ça. C'est bon, tu planes. Ta question est aussi puérile que ta mimique ; sérieux, on devrait te gifler pour tant de connerie. Ce sont des réflexions de gamin de huit ans, capricieux et qui réclame à ses parents le dernier jouet qu'il a aperçu dans une vitrine. Mais si ses vieux avaient les moyens de lui payer n'importe quel objet de convoitise, tant qu'elle fût matérielle, il y avait certaines choses qu'un gosse de riche ne pourrait jamais obtenir même avec les poches remplies de thunes. Même en le voulant, tu ne peux pas changer, Charles. Même en le voulant, tu ne peux pas obtenir Judith d'un claquement de doigts, Charles. Tu le sais. Tu le sais parfaitement. Mais tu continues à pousser des cris silencieux, te débattant comme un nourrisson privé de paroles et cherchant à hurler de toutes ses forces. Tu te bats. Tu te bats encore pour un peu de bonheur. Tu te bats encore contre Noctem, quelque part.

▬ Je me demande si ça me plaît de souffrir.

C'est faux et c'est vrai. Au fond, qu'est-ce qui te prend de tout lui dire ? De lui révéler tes pensées ? Tu n'as pas peur de dévoiler tes faiblesses à n'importe qui ? Non. Alexi est peut-être différent. C'est peut-être bien pour ça que que tu lui laisses accès à ta bouche et tes préoccupations ; tu es comme lui, il est comme toi, vous vous appréciez, vous vous aimez, vous vous comprenez. Vous êtes des malades.

▬ J'aurais voulu que tu m'appartiennes.

Il y avait quelque chose qui n'allait pas. Quelque chose qui sonnait faux, qui n'avait pas lieu d'être. Quelque chose qui paraissait mensonger à ses oreilles. Il planait, certes. Son esprit voguait dans les vapeurs des boissons, embrumé par la chaleur, engourdi par le froid qui s'engouffrait discrètement par la porte. Peut-être que mieux encore, il était simplement en train de rêver. Que tout allait s'évaporer d'un instant à l'autre, alors qu'il se tournerait vers Raskolnikov, voulant avoir confirmation de la vérité, voulant se convaincre qu'il ne racontait pas des fadaises.

En temps normal, il l'aurait repoussé, de ses maigres forces, de ses bras sans aucune consistance, profondément écœuré, un haut-le-cœur lui secouant le corps. Mais ça. Ce n'était qu'en temps normal, lorsque ce masque artificiel lui retournait l'esprit et n'en montrait qu'une face trompeuse. Ce truc dont il n'était quasiment pas conscient, qui comme un automatisme, s'était collé sur son visage sans qu'il ne demandât rien. Puis qui fondait comme la cire dès que le feu de l'alcool commençait à crépiter et à tout dévaster dans son esprit trop carré, trop froid, trop calculé. Ce que l'on respire dans ton âme putréfiée, ce n'est que de la rigidité.

Mais c'est trop tard. Déjà trop tard. Il t'a embrassé, tu as simplement perdu le fil. Il t'a déjà enchaîné et emmené pour un voyage sans retour ; ce rituel que vous avez coutume de réaliser tous ces soirs de déprime, de confession, de larmes. Tes mots se bousculent et se dessinent dans ta pensée, ils se forment, s'alignent un par un, forment quelques phrases. Et pourtant, aucune ne parvient à faire le parcours depuis ton cerveau jusqu'à ta cavité buccale emprisonnée par les lèvres d'Alexi, passant sa langue sur les tiennes. C'est un baiser imprégné d'alcool, puant la liqueur, au goût aigre et amer ; aucune douceur, aucun romantisme, vos dents se sont entrechoquées et tu manques de le mordre par surprise. Ah oui bien sûr, le baiser habituel. Celui qu'Alexi avait l'habitude lui donner et qu'il oubliait dès le lendemain, comme si rien n'était arrivé. Amants du soir, inconnus du jour, voire connaissances. Charles ne souvenait pas de sa voix ébréchée, quelques bribes de souvenir, puis il le saluait vaguement sans réellement s'en intéresser. Ce manège recommençait et l'intérêt qu'on pouvait y trouver n'avait jamais existé. Pourtant, il aimait bien. Il aimait bien cette relation dénuée de sens, ces étreintes décharnées de tout amour. Il l'aimait un peu, Alexi. Alors il fermait ses yeux légèrement injectés, lui autorisait à passer la barrière ; il ouvrait tout simplement la bouche pour qu'il pût trouver un quelconque plaisir. Ça lui plaisait. Quelque part.

Son propos était rentré par une oreille et ressortie par l'autre. Tu en as par dessus la tête de tout ce mélodrame, tout ça te fait chier. Puis il te revient en tête, déformé. La voix du blond fond, grésille, s'aggrave et s'imprègne d'une teinte morbide que tu ne connais trop bien.

J'aurais voulu que tu m'appartiennes.

Tu l'entends avec ta voix. Tu l'as tellement répété à ta jolie blonde toi. Elle ne l'avait jamais accepté, ne l'avait pas réellement écouté. Elle s'était contentée de te jeter un de ces regards dédaigneux avant de détourner la tête, portant son unique attention sur l'autre abomination. Cet idiot de deux mètres incapable de te foutre la paix et qui pourtant serait capable de n'importe quelle prouesse à la moindre de tes bêtises. Tu cours après le bonheur et reste aveugle face à celui qui est peut-être tout près, comme un con. Quel gourmet difficile tu fais, pire qu'une mule. Alors sans prévenir, tu te retires, les joues incendiées, mais l'esprit tourmenté.

▬ « J'aurais voulu que tu m'appartiennes, j'aurais voulu que tu m'appartiennes. » Et qu'est-ce que ça veut dire ? Que tu m'aimes ?

Tu répètes, tu le chantes comme un bébé. Il n'y a pourtant rien d'agressif dans ta voix, rien de cruel, rien qui ne veuille blesser ton blond. Seulement de la déception. Ça se sent dans ta façon de le regarder, les sourcils froncés d'une manière maladroite et les lèvres serrées jusqu'à te les mordre. Tu ne supportes pas de te rappeler et que tes souvenirs reviennent comme une gifle ou, au pire, un coup de poing dans le ventre. Pourquoi vous vous ressemblez tant ? Pourquoi répète-t-il les mêmes merdes que toi ? Dire ça, c'était l'équivalent de ce que tu ressentais pour la blonde. Dire ça, c'était l'équivalent de ce que ressentait Chris pour toi. Jusqu'à aujourd'hui, tu te demandes encore pourquoi il avait fallu que tu croises le chemin de ces trois individus, simples, joyeux, n'ayant aucun véritable triste passé à cacher.

Mais alors, toi qu'est-ce que tu caches ?

Tu croques dans le glaçon survivant au fond de ton verre, ne te souciant pas de la douleur glacée qui s'installe sur tes molaires, tes incisives, tes canines. Tu t'en moques. Et ce serait tellement facile d'oublier celle qui te secoue la poitrine, aussi aisément que n'importe quelle douleur physique. Ce serait tellement facile d'oublier la bile qui cherche à remonter vers ta gorge. Tu réprimes un nouveau rire nerveux. Une réaction impulsive que tu cherches à retenir, qui essaye désespérément de sortir et de s'échapper dans l'air.

▬ Non.

Tu réponds à sa place. C'est évident. Tu t'accoudes de nouveau sur le bois, le menton posé contre ta paume, frottant de ton index le verre humide, qui grince d'un son insupportable sous le contact. Tu ne souris pas, tu grimaces. Tu ne parles pas, tu hurles doucement.

▬ Non. Oublie. C'est pas comme si je voulais l'entendre.

Si, au fond, tu as envie de l'entendre. Mais n'espère rien, ces mots ne sortiront probablement jamais de la bouche de celle qui t'obsède ; peut-être bien qu'ils sortiront de la bouche de celui que tu cherches à fuir. Peut-être bien. Mais dans les deux cas, tu ne respectes rien. Tu n'en voudras pas, toi qui es si capricieux.