That's funnier to let people think we hate each other while we just make fun of them with all the sarcasm we've got

Tout était silencieux autour de lui, et un faible rayon de lumière l’éclairait. C’était une immobilité très plaisante, plus particulièrement lorsqu’on était entourés de fous comme à Cassandre. Impression que le temps avait eu l’extrême obligeance de s’arrêter un peu, dans un élan de bonté plus douteux que bienvenue dès lors qu’on se mettait à réfléchir dessus, mais ça ne changeait rien. Freud avait juste un putain de mal de crâne, et la lumière lui paraissait beaucoup plus blanche qu’à l’accoutumée, l’aveuglant brutalement dès qu’il relevait la tête, pour mieux lui marteler sauvagement le crâne. Ainsi, c’était sans doute ce que pouvait ressentir une enclume, lorsque l’on battait le fer dessus… ? Optant pour le cas des lames pliées et repliées, en alternance de mollesse incandescente et de dureté refroidit, probablement le comble de la migraine, il se redressa doucement et partit prendre à nouveau de l’aspirine, ignorant royalement l’avertissement de temps entre deux prises. C'était un phénomène communément appelé la gueule de bois, et Freud voyait venir de très loin les remontrances de son râleur de serveur. Toujours prêt à grogner, celui-là, mais il s’en foutait pas mal de savoir que c’était lui qui faisait tout le travail en vrai, qu’il ne savait pas vivre, qu’il devrait avoir honte en tant que gérant de bar… Tant mieux tant mieux, en attendant c’était lui qui avait le pouvoir de le foutre dehors si l’envie lui prenait subitement. Mais ce n’était pas dans son intention, puisqu’il pouvait garder un œil sur lui, et l’utiliser comme punching bag verbal s’il se trouvait de méchante humeur. Quoiqu’il en soit, c’était pour esquiver une partie des réflexions plus ou moins désobligeantes du roux qu’il avait entreprit, après un rapide aller-retour chez lui pour se remettre un peu en état en terme d’hygiène et de tenue, de tout remettre en ordre pour le soir. Et Amen, il était non seulement parvenu à déloger sans encombre le client avec qui il s’était retrouvé à boire une partie de la nuit, mais en plus il avait esquivé les remontrances de sa femme. Cela dit, ça ne l’avait pas empêché de se faire harceler sur un portable qu’il n’avait de toute manière pas sur lui. Aloooooors… Tant pis. C’était sans importance, quoique la réciproque fût une éventualité des plus improbables, inimaginables même. Freud le savait, il était bien parti pour entendre à nouveau causer du pays la prochaine fois qu’ils se croisaient. Ce n’était pourtant pas de sa faute, s’il était un époux indigne. Il faisait juste ce qu’il voulait. Plus tard dans la journée, alors que le soir approchait, il accueillit Néron avec un air de « ni je t’ai vu ni je t’ai connu » parfaitement composé, histoire de lui faire gober que le bar impeccable n’était pas une illusion, qu’il avait gentiment mis le client à la porte en annonçant la fermeture la veille, qu’il avait tout bien rangé et nettoyé. Tu parles. Freud se sentait juste surpuissant, parce qu’en une moitié d’après-midi, il avait tout bien remis en état, et avec une sale gueule de bois. Encore que pour ce dernier fait, l’honneur était d’autant plus sauf qu’avec ses lunettes, il était presque toujours plus ou moins planqué, et ça limitait le côté mauvaise mine de l’après-cuite. Alors une boîte d’aspirines planquée derrière le comptoir, un sourire pour effacer les traits tirés et la tronche de type fraîchement décavé, quelques mots gentils et au boulot. Voilà. Ignorant royalement l’air réprobateur et les coups d’œil soupçonnés que Néron pouvait lui lancer, il s’assombrit cependant lorsqu’entra le type que Freud considérait comme le plus misanthrope du monde, plein aux as mais toujours à l’air miteux. Ça lui donnait envie de lui piquer tout son fric pour avoir une garde-robe de gros bourge des beaux quartiers pas du tout prétentieuse, histoire de faire passer même le premier Freud pour un pauvre clochard. C’était beau de rêver. Sans un oui ni un merde, juste un sourire de sale con un peu plus prononcé, il servit l’habituel à Delacroix le Déprimant, et se prépara mentalement à ce qui allait suivre, un échange acerbe entre deux emmerdeurs, et éventuellement une coalition contre un serveur impertinent. - Bien le bonsoir. Alors, encore envie de savoir ce que c’est, être sociable ? Freud cherchait la merde, comme une grosse putasse qui s’ennuyait dans la vie. Mais il avait préféré le sarcasme à la déprime post-ruminage sur ô combien notre vie est pourrie.

You're dead serious but I don't care I'm here to break your loneliness to see your anger merge

- Et toi, ça t'amuse pas, les soirées déguisées permanente? Pour Freud, c'était l'évidence. Il lui suffisait de faire son gros déglingué habillé n'importe comment, avec une tête de cheval pour cacher sa vraie tronche, et des faux sabots histoire d'avoir l'air encore plus ridicule pour aller danser avec les autres de façon parfaitement obscène. Le problème était réglé immédiatement, tout en étant la preuve destinée au reste du monde que l'art et la manière de se sortir les doigts du cul pour mieux baiser les gens, c'était ça. Plus le message était limpide, plus les gens pouvaient être bernés, c'était tout con comme schéma, y avait pas à tortiller. Et c'était l'argument justifiant son attitude générale, tellement évident que personne n'y prêtait attention, qu'on prenait ça pour un acquis sans avoir la curiosité de regarder la forêt cachée par ce putain d'arbre. Freud, c'était un peu le bûcheron des temps modernes, qui profitait de l'arbre au lieu de le couper une fois pour toute, parce qu'il avait son utilité. Parce qu'on pouvait jauger facilement le degré de stupidité des gens, avec cet arbre. Ce moyen de faire un discret tri - certes peu conventionnel - dans ses fréquentations, et ses fréquentations se révélait autrement plus utile lorsqu'il se retrouvait face à des Cornélius ou autre Victor. Le genre de gars avec assez de bon sens pour jeter un oeil derrière l'arbre, avant d'aller chercher la tronçonneuse pour dégager la vue. Acerbe échange d'où résultaient bouillons de sang verbaux pour avoir dégrossit les vraies idées à la hache de la façon la plus barbare possible. Pour Freud, c'était un échange normal, avec une personne normale. Qui n'avait pas forcément un porte-feuilles normal, mais quitte à dire "oui" si il était plein, et "allez vous faire foutre" si il était vide, le tout avec un sourire puant la bonhommie composée... Freud faisait ce qui lui plaisait bien. - Quand même, c'est drôle comme je te trouve un air vaguement guilleret, là maintenant tout de suite. Le jeu était lancé pour Freud, qui l'engageait avec un sourire de crocodile en pleine croissance sur la tronche. Depuis le temps qu'ils se connaissaient, il se doutait assez facilement de ce qui pouvait arriver selon telle ou telle vague expression modifiant légèrement l'air naturellement grincheux du peintre. Et parfois, c'était encore plus excitant qu'une pépite d'or, parfait pour une bonne séance de recherche d'embrouilles déguisée en masturbation intellectuelle, juste par la force des mots utilisés. Le genre à lui éclairer totalement sa journée, et à le faire rire tout seul en y repensant. Restait à lancer la bonne pique, l'innocent mégot qui ferait cramer mille hectares du sujet Cornélius. - A en juger par ton expression, aurais-tu quelques problèmes d'ordre... Créatif?

You're an awesome rival but I'm not afraid of you since as my best enemy you're also a kind of best friend

Le manteau était d'une folle excentricité. D'un tyrien éclatant, se rapprochant de ce fuschia qu'avaient certaines roses. Mais sans cet aspect velouté, caractéristique des si populaires Rosaceae, puisqu'il était composé d'une multitude de plumes. Bien qu'elles n'aient la tendre couleur d'une Cuisse de Nymphe émue, l'enchevêtrement fou qu'elles formaient pouvait en rappeler la forme, un bouillonnement d'innombrables plumes rappelant l'extravagance d'un boa de danseuse du Crazy Horse. Cet aspect plus que froufroutant, allié à cette couleur criarde caractéristique, n'était pas sans évoquer le visage en déclin d'une vieille pute trop maquillée, trop parfumée, le genre à n'attirer que les désespérés à la manière d'une fleur dégueulasse et inélégante, mais pourtant terriblement sympathique dès lors qu'il s'agissait de causes présumées perdues. Flaubert pouvait bien mourir une deuxième fois, tiens. Réajustant le sus-mentionné manteau en affectant un air fier - le genre de truc qui, et il le savait, pouvait bien agacer Cornélius, Freud ricana à l'écoute des arguments du peindre. Dans le genre pute, en voilà un qui tenait une belle langue. Vraiment. Il trouvait ça très amusant. Peut-être était-il le seul, mais ça n'avait pas tellement d'importance. - C'est sûr que c'est facile de déclarer n'importe quoi comme art. Même la pire des merdes. Et puis ceux qui ouvriraient leur gueule se feraient lyncher, parce que si la communauté artistique considère des chiottes comme une oeuvre d'art, alors c'en est forcément une. Quedalle. Si tu devais faire ça, je risquerais plus d'être vexé devant un manque d'arguments justifiant ton oeuvre, que l'oeuvre en elle-même. Si tu devais faire ça, je ferais payer l'entrée pour augmenter mes bénéfices. Vois donc l'aspect pratique, le pratique! Freud avait rarement l'air sérieux. En réalité, il n'avait vraiment l'air sérieux que lorsqu'il s'agissait de sa femme - et qu'elle l'exigeait de lui. Pour le reste, il n'était que foutage de gueule et sarcasme, mensonges pleins de vérité et besoin de cracher discrètement sur la gueule des gens, les enfoncer pour le rendre indispensable, faire semblant pour le plaisir d'assister à leur déchéance, à leur triste et trop tardive réalisation. Pas par goût personnel de la gloire, ou par altruisme. Il emmerdait bien l'altruisme. Alors, ses victimes... - Parce que je devrais les compter? Seule l'information m'importe. Pas le nombre de personnes pressées volontairement comme des citrons. Le sourire retomba un instant, le temps de se faire la réflexion qu'il était lui même un assez triste bougre, avec le recul. Mais bon. C'était carrément trop tard pour avoir des scrupules, et puis les remords ne l'intéressaient pas. Ceux à qui une attitude aussi révoltante déplaisaient, il se contentait de leur faire un gros doigt d'honneur avant de retourner à sa besogne, avec un air de requin satisfait. - Tu pense être du lot, ou tu veux en faire partie? Je peux très bien commencer en te donnant des anti-dépresseurs. Ça te ferait pas de mal. Et qui sait, si ça se trouve, ça tuerait définitivement ta créativité. Le combat de coqs était lancé, et Freud tendait tant ses bras que ses joues, prêt à recevoir les coups. Et à les rendre de la plus belle et la plus immonde façon qui soit.

With all that sarcasm, that's sure a fierce attack but what if I say I'm not impressed?

Ils étaient si peu semblables, mais tellement assortis, que c'en était choquant. Le miteux et le clinquant. Le vieil imperméable et les plumes fuschias. C'était un vulgaire plein de clichés, comme ces vieilles séries où le flic douteux et dénué de vie sociale, car trop aigri par la vie et la triste réalité de ses enquêtes, allait se poser dans le bar tout aussi douteux, aux lumières nimbées de fumée de cigarette, tamisant l'espace, donnant au lieu une ambiance étrange et bizarrement étouffante. Le genre de lieu pas tout à fait net. Le genre de lieu où la discussion était facilité. Le genre de lieu où le barman savait. Et puis il y avait la douce vulgarité générale, le brillant qui cachait la pourriture. Le genre de sentiment que les gens avaient en tout premier lieu, face à un handicapé ou une prostituée. La fausse politesse étalée pour mieux cacher le malaise, essayer d'agir avec légèreté et détachement, alors même qu'on osait pas vraiment regarder la personne en face. Non parce qu'on était impressionné, non. C'était bien pire. C'était la honte, pas pour la personne, mais surtout pour soi. Surtout pour soi, parce que c'était pas convenable de s'adresser à des êtres pareils. Que c'était dégradant pour l'image personnelle, qu'il ne fallait pas que les gens le sachent. Mais avec le temps, on découvrait qu'il y avait une profonde gentillesse, quelque chose d'absolument humain et respectable derrière la façade dépravée. Ce petit quelque chose qui rendait les gens absolument adorables et touchants, derrière le on-ne-sait-quoi qui provoquait la gêne, le modèle absolument parfait de l'Inconnu. La grande différence avec Cornélius et Freud, c'était qu'ils étaient deux putain d'enfoirés. Mais dans son propre genre, Freud était particulièrement immonde, puisqu'il s'amusait à exploiter la honte pour mieux se planquer. Alors même que ce système servait à tout révéler, il le prenait à contre-pied pour mieux se jouer des gens. Il leur filait entre les doigts, les regardait se prendre dans la toile sans être capables de la voir. - Pas l'intention de me faire avoir, dans ce cas. Ça sonne un peu comme un défi, pour moi. Parce qu'au fond, je m'en fous un peu. Comme ceux qui vendent la Merde. C'est bien qu'ils s'en foutent un peu au fond. Et qu'ils se foutent juste de la gueule des gens, ceux qui s'ébahissent stupidement devant le premier truc qu'on leur présente comme fantastique, parce qu'ils ont trop honte d'avouer qu'ils n'y pigent rien et font semblant. Pour se faire mousser, se donner l'air un peu cultivé - sans savoir que ce n'est pas synonyme d'intelligence -, se faire passer pour une personne informée. Reste à savoir s'ils s'y perdent ou jouent aux échecs à échelle humaine. Il se sentait carrément visé, dans ce qu'il disait même. Il ne savait même pas si c'était juste, mais c'était le fond de sa pensée. Et c'était bien le genre de truc dont il ne pouvait causer qu'avec Cornélius, parce qu'il savait qu'il savait. Il était presque tenté d'avoir pitié de lui, un peu. Parce que sa situation était quand même bien foireuse. Devoir se vendre comme ça, à des requins d'un acabit freudien, c'était une situation franchement triste. Et il ne pouvait même pas se moquer en lui suggérant d'aller tirer un coup pour trouver un peu le bonheur. Il le savait lui-même, ce genre d'action ne faisait qu'enfoncer les gens, et il avait assez de sympathie pour le peintre, pour ne pas avoir envie de l'enfoncer plus que de raison. Aussi parce que son instinct lui pointait cette direction-là, plutôt qu'une autre. C'était l'intelligence des relations humaines. Il en fallait cependant plus pour impressionner Freud.