 | | Mallory C. Polypheme |  ADMIN — L'œil du Cyclope | Âge : 30
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Date d'inscription : 28/11/2011
Personnage Incarné : Polyphème
Surnom : Cyclope
Préface de Cromwell : Dans l'oeil du Cyclope
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Mallory, c’était pas le genre à s’épaver par terre pour trois petits verres. Ni même cinq. Ni même dix. C’était plus l’habitude qu’un don particulier contre l’ébriété. Il avait eut ses grosses cuites dans les années lycée, il avait plusieurs fois fini à tout recracher dans un coin et n’avait eut ces lendemains pas d’autres souvenirs, que le gout âcre et pourri de la bile dans la bouche. Son superpouvoir, c’était de se réveiller dans des lieux inconnus sans savoir comment il y était arrivé. Avec cette première pensée en ouvrant les yeux « Mais qu’est-ce que je fous ici ? ». Et puis il avait quitté le lycée ; et les potes bien gentils – à traduire bien couillons – qui s’occupent à moitié de toi et veillent à ce que tu ne termines pas dans le fossé, avaient été perdus de vue au même moment.
Plus de blagues, plus de déconnades, Mallory en soirée, il doit désormais s’occuper de lui, plus trop abuser parce que merde, y’en a ras la courge de passer la nuit dehors sans pouvoir rentrer. Fidèle à ces nouvelles résolutions, Mallory avait gardé les idées plutôt claires en ce soir de Carnaval. Avait bien profité du champagne et de la putasse aux cheveux noirs, sans overdose.
Sur le chemin du retour, il s’était arrêté place Sainte Fortune, s’était assis sur le rebord de la fontaine et fumait sa clope. Le quartier dormait, avec quelques éclats de rire, à l’occasion. Deux à trois heures étaient passées depuis minuit ; le Borgne ne savait pas et s’en foutait. Dans l’instant là, à tirer sur sa clope, il se demanda ce que faisait Noctem. Surement qu’le dude avait ramené une ou deux enivrées à Babel. Mallo se marra gras.
Avec toute la grâce qui lui sied si bien, Cyclope se racle la gorge et macula les pavés de sa salive.
Qu’attendait-il ? Lui seul le savait. Ou peut-être que même pas. Peut être qu’il n’avait simplement pas envie d’aller se coucher. Peut-être qu’il flânait déjà depuis plusieurs minutes, qu’il avait pris un peu la pluie, qu’il s’était posé là parce qu’on apercevait bien les étoiles entres les nuages.
La clope au bec, Mallo enleva le patch qui lui couvrait l’œil. Sa cicatrice était moche ; elle faisait peur aux gosses parce qu’elle était encore rouge ligne zébrant sa paupière. Et dessous, le blanc de son œil injecté de sang, l’iris qui avait perdu toute couleur. Si ça le faisait toujours chier d’être borgne, c’est pas le poids de la rage qui le submergeait. S’il recroisait l’autre enfoiré, il se ferait un plaisir de lui rendre l’appareil. Certes. Mais il n’y pensait plus. A l’image de sa ballade nocturne, son œil, il s’en foutait grave. Ce qui l’emmerdait le plus, c’était son bandeau de merde, toujours trop ou pas assez serré, et qui avait tendance à lui décoller les oreilles avec le temps.
— Merde. qu’il dit en se grattant la tête. |
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