JULIETTE ME DISAIT QUAND JE NE VOULAIS PAS MANGER ;
« MANGE MANGE, TU NE SAIS PAS QUI TE MANGERA. »

Constance était une piètre cuisinière, le fait était indéniable et maintes fois prouvé.
Ses maigres compétences culinaires se limitaient à mettre au micro-onde un plat déjà préparé, acheté au supermarché discount du coin, sans risquer de faire exploser tout le quartier en ayant oublié la fourchette dans l’appareil. Et encore, une fois sur deux, des étincelles traversaient l’écran brumeux de la machine infernale. De ce fait, Constance n’avait plus de micro-onde, et ce depuis bien longtemps ; le dernier qu’elle ait eu en sa possession avait vécu une triste fin ( en plus d’avoir subi la maladresse fatale de la brune tout le long de sa vie ) ; défenestré lors d’une virulente dispute de couple, où ses nerfs sensibles de femelle simiesque avaient été mis à rude épreuve. Par cheminement logique, ses capacités culinaires revenaient à zéro, puisqu'absence de micro-onde, ce héros mort au combat. Conclusion, Constance était faite pour dévorer, et non préparer.

C’est du moins ce qu’elle déduit en jaugeant avec scepticisme l’étrange amas vert caca d’oie et gluant reposant au fond de sa casserole usée encore brûlante. Elle tata du bout de sa cuillère en bois la mixture insolite, l’inspectant comme un véritable scientifique curieux de sa nouvelle découverte pseudo révolutionnaire. Des morceaux restaient collés à l’ustensile, d’autres glissaient lentement le long de la cuillère avant de s’écraser au fond de la marmite dans un bruit qui rappela désagréablement à Constance une merde bien épaisse qui s’éclate sur le bitume cassandrois. Constance était une bien pauvre cuisinière, en était la preuve ces pâtes au pesto ratées, en plus d’avoir des références auditives plus que louches.

Elle déglutit.

De ce plat raté se soulevait un autre problème : oserait-elle présenter à son noble invité sa réinvention douteuse du gloubi-boulga ?

«  Tu sais quoi Octave ? lança-t-elle en se retournant vers son interlocuteur, la prochaine fois, c’est bamboula, on va au kebab du coin, oké. »

Dans toute sa bonté d‘âme, Constance avait invité à diner Octave, ou plutôt l’avait-elle kidnappé à la sortie du piano-bar où elle chantait en l’empoignant par le bras et le trainant dans les ruelles sombres et sales de Cassandre où les chiens se cachaient pour mourir. De loin, la scène avait du ressembler à un vieux poivrot en robe rouge à paillettes emportant sa victime, une jouvencelle embêtée, dans l’ombre de deux bennes à ordure. De près, on aurait reconnu Constance juste effrayée de rentrer seule à une heure aussi tardive et emmenant dans sa paranoïa un pauvre clampin choisit au hasard et n’ayant guère le choix. Arrivée à son logement miteux, elle lui avait proposé de manger un peu, histoire de le remercier de sa gentillesse. C’était une gentlewoman, voyons. Elle lui avait même tenu la porte en rentrant dans l'immeuble.

Constance laissa tomber sa cuillère dans la casserole et attrapa cette dernière pour la porter à table - table qui n‘était autre qu‘un gros carton surélevé par un cageot en bois qu‘elle avait récupéré dans la rue. Oui, elle oserait présenter sa réinvention douteuse du gloubi-boulga à son noble invité - une petite pensée pour toi, Casimir. Elle servit une poignée conséquente de purée de pâtes au pesto à Octave, puis à elle-même et enfin s’installa sur son siège - qui était un coussin posé à même le sol -, face à ses couverts - qui étaient en plastique, en fait, rien à voir avec la porcelaine de mémé. Il y avait quelque chose d’étrange dans l’appartement de Constance, outre la misère puante qui suintait le long des murs ; c’était un petit studio pauvre en décoration, pauvre en tout tout court, il n’y avait que très peu de meubles, même pas un canapé, juste un matelas caché sous des couettes installé dans le coin de la pièce, une bibliothèque où la seule touche fantaisiste qu'elle s'était permise trônait fièrement - une importante collection de bibelots canards, semblerait-il -, et une armoire dont les tiroirs étaient bourrés de vêtements, de relevés de compte en banque, et d’autres choses sans importance. Le sol était parsemé de feuilles blanches où la brune avait gribouillé les paroles d’une future chanson, un numéro de téléphone, l’heure d’un rendez-vous, une liste de course, le prologue d'une lettre qu'elle n'enverra jamais. Les murs étaient blancs, pas la moindre affiche placardé dessus, juste un miroir. Cela n’avait rien à voir avec un véritable appartement de jeune fille, mais plutôt avec un squat d’homme débordé.

Pourtant, Constance en avait beaucoup, de temps à perdre.

N’ayant peur de rien, et surtout pas des crampes d'estomac que pourrait lui donner son plat préparé avec tout l’amour qu’elle était capable de donner, Constance avala une bouchée. Ce n’était pas si mauvais, au fond, c’était mangeable, même si la texture ressemblait vaguement à celle du vomi. La brune se dit qu’il était temps qu’elle arrête les excès d’alcool en soirée, ses propres références lui soulevaient le cœur. Erk.

« Mange, ordonna-t-elle comme une mère poule trop encombrante, t’es tout maigre ! »

Ce n’était pas tant par soucis de la santé de son invité que Constance se découvrait un soudain instinct maternel, elle avait surtout horreur de gâcher. Quoi, y’a des gens qui crèvent de faim dans le monde et bordel, ces pâtes avaient coûté cher et puis on devait toujours faire plaisir aux filles en mangeant les plats qu'elles avaient préparé, dire que c'était bon même si c'était infect, d'abord. Ça lui fendrait le cœur de devoir jeter à la poubelle une marmite entière de pâtes.

« PENSE DONC AUX PETITS CHINOIS
QUI N’ONT PAS CE QUE TU AS. »